A tua alma tem as janelas fechadas, as persianas em baixo, as cortinas corridas. Ainda assim espreitas pelos frinchos das dobradiças, pelas fechaduras das portas, sem deixares que te vejam de volta.

Podias ser um detective abrindo com dois dedos uma ranhura nos estores, observar o mundo a preto do alcatrão e branco da neve, com jazz no ouvido e whisky na língua, e nicotina a sair das narinas da femme fatale que te contrata. Mas já não é esse o tipo de melancolia.

Nunca me tinham dito que se podia ter algum tipo de saudades da melancolia.